Agus tu fein?

Gentileza

2009-09-13T00:37:00.008-03:00

Ele havia ganhado o dia.
Ele havia perdido a hora.

Aquela garota por quem fora apaixonado durante toda a juventude e que a vida havia levado não sabia para onde o encontrara ao acaso na padaria do centro, onde ele sempre tomava seu café.

O ônibus em que deveria estar naquele momento, o perdera havia meia hora. Meteu-se na roupa tão rápido como pôde, ajeitou rápido o cabelo e saiu correndo de casa, sem sequer tomar café.

Carregava seu cappuccino por entre as mesas, desviando-se das pessoas que lotavam a loja. Esbarrou em uma delas, deixando derramar um pouco da bebida no pires. Virou-se para se desculpar e seus olhos cruzaram-se. Era ela.

Levava seu arquivo, abarrotado de processos, evitando as pessoas que toda manhã apinhavam o centro da cidade. Trombou com uma delas e, por sorte, seu arquivo não caíra. Praguejou algumas palavras, sem ao menos olhar para ver quem era.

Com calma, terminou seu cappuccino, olhando-a nos olhos e sendo feliz por tê-la encontrado. Ao final, um milagre: ela lhe entregara um pequeno papel, com seu telefone.

Apressado, acelerava o passo por entre aquele povo, sem se preocupar em olhar as pessoas no rosto. Sua maior interação com eles era quando recolhia o lixo que lhe davam os panfleteiros que se colocavam no seu caminho. Tomava-lhes os panfletos também sem se dignar a olhá-los, acionado mecanicamente pelo som de papéis batendo em mãos. Pegava-os, amassava-os e os atirava ao chão.

Sua alegria era tamanha, que não podia conter o sorriso. Aquele pedacinho de papel era seu grande tesouro, e carregava-o com cuidado próprio a objetos dessa estirpe. Comemorou, ao sair da padaria, batendo o papel contra a mão e parando para fitá-lo. E não conseguiu ver quem lhe tomara da mão, como um raio, nem pra onde havia ido.

Ante-nada

2009-08-23T18:33:00.010-03:00

Era uma Maria, ou uma Joana, ou ainda uma Rita...

Não importa quem fosse. O fato é que sempre fora ela muito bem informada e, como sempre dizia, "antenada nas novidades". Considerava com propriedade sobre diversos assuntos da comunidade e, certamente, não era a fala um pudor seu.

Alegrou-se com o fim do namoro da Clarinha; pois o traste do Roberto não valia o ar que respirava. Como flertava com todas as meninas do bairro quando a namorada não estava por perto! Diferente do Paulo. Esse sim! Como ela invejava a Aninha, uma menina mosca-morta que havia, não se sabe como, fisgado o melhor partido das redondezas.

Chocou-se com a ida à bancarrota da Dona Maricotinha. A pobre, veja só que lástima, perdera as suas economias de toda uma vida no bingo. Isso, enquanto seu filho a abandonava para se aventurar numa outra cidade - aquele egoísta sem alma - e seu marido, o "seu" Alcebíades, sequer lembrava de seu próprio nome e passava as tardes vagando pela vizinhança a gritar desaforos aos ventos.

Se alegrou com o nascimento do Juninho... E se decepcionou quando, pela terceira vez, repetiu o primeiro ano. Bem verdade que tinha a quem puxar: o "seu" Antenor mal havia concluído o quinto ano e dona Emengarda nem á escola havia ido. Como já dizia o ditado, filho de peixe...

Por toda sua vida, sempre soube tudo. No seu último suspiro, quando dizem passar a vida pelos nossos olhos, no entanto, não via nada diante de si. Nem sabia se era uma Maria, ou uma Joana, ou ainda uma Rita...

Gente da terra

2009-08-01T23:28:00.008-03:00

Morreu João Honório. Mais uma vítima da disputa infrutífera de anos por um pedaço de terra. A família, desolada, ao mesmo tempo em que chorava a morte do patriarca, alimentava o ódio aos Garcia. E a vingança era arquitetada.

Tal qual fora feito a um finado João, era agora planejado o último suspiro de um José. Um tiro certeiro enquanto colhesse, para avisar que o que se planta colhe-se. E lavar a terra gloriosa com o sangue desafeto.

Aquela terra boa, que retibuía com maravilhosos frutos cada semente que se lhe confiava. Terra rica, que bem poderia alimentar tantos quantos nela se fixassem. Terra boa, terra rica. Ora Ribeiro, ora Garcia.

Morreu José Vicente. E, mais uma vez, havia os lamentos, havia os planos. mais uma vez não viam os homens que a terra que tanto disputavam não era sua glória, nem riqueza.

Era seu túmulo.

Calo

2009-07-05T10:29:00.011-03:00

Carmesim. Da mesma mina donde outrotra nasceram belíssimas palavras, que deram forma a idéias ainda mais iluminadas, brotara aquele líquido que pintou sua túnica branca. A tinta da pena que feriu com beleza ouvidos doentes fora derramada pelas mãos do tirano. Uma punição exemplar. A quem antes fora proibido falar, agora, era cortada a língua. E exibiam com orgulho em praça pública o jovem que fora a expressão de uma geração.

Sua mente borbulhava de idéias e seu coração de resfriava em sua desolação. Por onde sairiam as palavras que nasciam em sua cabeça, se já não mais poderia pronunciá-las? Fora calado; da forma mais covarde! E feito exemplo a todos aqueles que ousassem expressar suas idéias; ele mesmo já não podia mais fazê-lo.

Uma tristeza indizível invadiu seu peito; e sua alma foi tão preenchida por esse sentimento, que transbordou em copiosas lágrimas. O inimigo vencera. E fizera dele a expressão de sua vitória sobre a palavra. O feito inexpressivo, aquele que fora calado, ainda embebido em seu próprio sangue e, ainda, maculado pelas lágrimas da derrota, à vista de todos.

E todos olhavam.

E percebeu que fora feito mudo, mas, ainda assim, todos testemunhavam sua tristeza e dirigiam-lhe as atenções. E que sua presença em si era a expressão da injustiça e intolerância de uma tirania que oprimia a todos. Tiraram-lhe a palavra, proibiram que se expressasse. Mas não se tira a expressão de quem tem uma alma! Não há violência que cale um coração resoluto, mesmo que lhe tirem a vida!

E levantou-se. E ergueu a cabeça. E todos os que passavam viam, agora, que ele chorava. De alegria.

British tea

2007-07-13T16:05:00.000-03:00

Preparava seu chá naquela manhã. Levou consigo o frasco com o jasmim, cuidadosamente guardado em seu quarto junto com outras ervas e sachês. Tudo meticulosamente organizado, como manda a cartilha virginiana. Ela gostava das coisas sob seu controle. Trazia à mão, também, sua caneca roxa, que seria estreiada dentro em pouco. Tudo isso, acompanhada de perto por sua gata, companheira inseparável.

Encontrou a chaleira com água e o açúcar fora de lugar. "Reles criaturas desorganizadas e sem disciplina!" Recusava-se a requentar água velha, mas resolveu abstrair a falha do açúcar. Era misericordiosa.

Jogou a água velha fora, separou a chaleira num canto. Lavou a caneca roxa e mediu nela a quantidade de água para o chá. Reuniu chaleira e caneca, derramando a água fresca na primeira. Descansou a caneca próximo ao frasco com o jasmim, já posicionado corretamento ao lado do açúcar. Acendeu o fogo. Não podia estar muito alto, nem baixo demais. Colocou a chaleira.

Sentia-se o maestro de uma orquestra imensa. Um caos em potencial, transformado em arte pelo toque de sua mão. Tinha o controle total do ambiente, de si e da gata, que assistia a tudo de uma forma tão serena e disciplinada quanto a dona. Ela adorava ter o controle de tudo! Já sabia cada passo que deveria dar e exatamente como o chá sairia ao final.

O toque do telefone quebra o silêncio cerimonial do feitio do chá. Uma voz conhecida e terna dizia-lhe oi. Ela teve o ímpeto de sorrir, largar o chá e contar sobre o seu dia; mas, em meio a seu processo, disciplinada, apenas disse oi. Ele, a voz, o caos em pessoa, continuava.

Continuavam se falando. Ele, aleatoriamente e com pouquíssimo auto-controle. Ela, metódica e senhora de si, preocupada em não deixar a água ferver e retirá-la assim que atingisse os 90 graus. Se falavam como se se conhecessem desde sempre. Ele, atrapalhado e aleatório; ela, coordenando tudo. Desde a cozinha até seus sentimentos. Água e pedra.

Com o tempo, à medida que a conversa evoluía, as coisas iam mudando. Ele já falava baixo e não batia em tudo. Ela já sorria e esquecia de algumas regras. Colocou o açúcar com a colher do jasmim e este, direto do frasco. Tudo na caneca errada. Transportou tudo para a certa, de um modo que nunca faria. Aliás, nunca faria tal transporte. Ou beberia na caneca errada, ou jogaria tudo fora e recomeçaria do ponto da falha. Até a gata estava inquieta com o som da água fervendo. Ela, primeiro, aumentou o fogo. depois, percebendo o erro, o desligou. Tudo sem parar com a conversa.

Resolveram desligar e ela voltou ao chá. Voltou, percebendo o "caos" da cozinha. A gata inquieta, o chá sem medidas, duas canecas sujas, processo roto e água fervida. Aquele mundo era-lhe muito estranho. Mas estava, ao mesmo tempo, estranhamente feliz apesar daquela estranheza toda. Ou seria justamente por sua causa? Não sabia ao certo... Sabia é que tinha perdido o controle e não sabia mais o que seria daquele chá.

Aquilo a assustava, mas resolveu tentar. Derramou a água na caneca, tentando improvisar uma metodologia a partir do que a original fora um dia. Ao fim, levou a caneca à boca.

Nunca na sua vida bebera um chá tão bom!

S.P.P.

2007-05-26T19:17:00.000-03:00

Lugar estranho é hospital.

É lá onde sentimentos tão distintos convivem lado a lado tão harmoniosamente; em meio ao caos do lugar, naturalmente. Hospital é um paradoxo. No mínimo, irônico é ver um grupo em branco, sorrindo próximo ao quarto da velha senhora que acabara de morrer. No seu prontuário, três letras avisavam de seu estado. SPP. Se Parar, Parou.

Já se arrastava havia alguns dias, num quadro clínico complicado, delicado. Mobilizava, vez por outra, a equipe de enfermeiros e fisioterapeutas, já tirara o sono do residente e do plantonista em algumas ocasiões. O que ela tinha não vem ao caso. Qualquer ite ou ose, devidamente descrita no prontuário, com uma lista de idos, inas e oxes para fazê-la melhorar. No entanto, SPP.

No início, chegou-se a tentar prever o dia em que aconteceriam os P's das sigla. Naquele dia, porém, já pela manhã a discussão girava em torno da grande questão ética hospitalar: "antes ou depois da visita?".

Mais uma vez, a velhinha mobilizava a equipe médica. Desta vez, não pela necessidade de um qualquer-oxe de alguma-coisa-ose para tratar sua ite, mas a mais importante questão médica: "antes ou depois da visita?". Até o Diretor apostou dez pratas que seria depois.

Agora, uns voltavam ao trabalho resignados; outros, sorriam próximo ao quarto da pobre. Não que a morte fosse bem quista, ou que a senhora não o fosse. Mas ela foi antes da visita.

Panic House

2007-05-05T22:46:00.000-03:00

Revisitava suas lembranças do tempo em que conseguira a casa. Belos tempos. Tudo novo, cada canto uma sensação diferente. Hoje em dia, porém, as coisas já não andavam como antes. O lugar lhe parecia pequeno, como que encolhendo a cada momento, apesar de ser exatamente o mesmo lugar, igual, do mesmo tamanho. Talvez ela houvesse mudado. Talvez fosse isso o que mais a assustava. Mais do que a casa parecendo diminuir do tamanho com ela dentro. Sentia a necessidade de sair da casa. Mudar, porém, é incerto; nada é seguro quando se muda. Ela não gosta de apostas.

O auge do disparate, no entanto, chegara. Decidiu que era hora de tentar. Vencer seus medos e arriscar a se sentir bem, mesmo apesar dos riscos que aparecessem. Largou sua xícara de chá na mesinha da sala e foi em direção ao quarto. Uma nova aventura requer um bom trajar.

No silêncio do corredor, lembrou-se que lá fora fazia barulho. Carros, pessoas... Pessoas! Odiava desconhecidos que puxavam conversa. Pior os que a tocavam. E se fossem ladrões? Voltou à sala e trancou bem a porta.

De volta à escolha da roupa. Estaria calor lá fora? O que usar num verão escaldante de tempos de aquecimento global? Verão escaldante. Sol. Câncer de pele. Ainda na sala, fechou todas as janelas e repetiu o ritual em cada cômodo.

Pronto. Não teria problemas com pessoas espaçosas, barulho, sol... Mantivera seu mundo como antes. Sem mudanças. Seguro. Comprimia-a cada vez mais o peito, mas já estava acostumada. A compressão era parte do "antes" seguro.

Por fim, respirou aliviada. Respirar! Toxinas, gases poluentes enchendo o ar que lhe adentra os pulmões! Meticulosamente, tapou cara entradinha de ar da casa. Cansada, porém segura, sentou-se no sofá, de volta ao chá.

Minutos depois, morreu sufocada.

Redenção final

2007-03-11T16:34:00.000-03:00

(Foto: Marcio Carvalho/ Edição: Renato Guilarducci)

Chorava copiosamente. Chorava de dor, de tristeza, ultraje, nojo. Incrível como o ser humano consegue transformar o belo em horrendo, a vida em morte. Ela sentia sua

respiração forte ao pescoço, a barba por fazer espetando-a, sua voz grossa dizendo-lhe obscenidades ao ouvido, onde por vezes, sua língua passeava. Sentia o calor do

corpo indesejado contra o seu e a frieza dom metal da arma na sua têmpora esquerda.

A princípio, debateu-se, empurrou-o, gritou; mas foi calada pelo seu

próprio sangue, brotando-lhe da boca, fruto do golpe covarde que recebera; logo após o que fora apresentada ao metal frio e ameaçador.

Sentia as mãos do calhorda por seu corpo; a risada irônica achacava-lhe a alma, enquanto a dignidade do corpo era violada. Sentia raiva, sentia dor, remoía-se em tristeza! Pediu a Deus que morresse. Tão suja sentia-se, que apenas seu sangue poderia lavá-la.No mesmo passo que aquele encadeamento de horrores se aproximava do auge, suas forças abandonavam-na. Por fim, não agüentou tudo aquilo e desmaiou.

Acordou semi-nua, como estava ao desfalecer, com seu perpetrador adormecido ao lado, com o braço sobre sua barriga. Ela não sabia mais ou que sentia, se ódio ou asco. Ódio por ele; asco de si. Podia, como queria, tanto matar quanto morrer. E encontrou o instrumento que a saciaria ao seu lado.

A arma que há minutos a ameaçara jazia fria e imparcial no chão, pornta para libertá-la do modo que ela decidisse. Tirou a mão do cafajeste de cima de si e tocou sua liberdade, sentindo o frio que aliviava a fogueira do seu ódio.

Olhos fixos no bandido, arma firme à mão. Levou-a atéa boca e beijou-a.

Atirou.

Sobre a Auto-Migração Ortomemética Regulatória

2007-03-07T00:18:00.000-03:00

(Special thanks to: Thais, for the photo)

O Strombago é um lugarejo ermo, localizado no centro-sul, notório pelo caráter ácido de seu povo e pelas borboletas geladas siberianas. Essas criaturinhas fascinantes, apesar de não serem parte da fauna local, são, em alguns casos, freqüentemente encontradas voando a esmo por aquelas bandas, devido à influência de uma região ao centro-norte do Strombago, onde se concentra todo o controle de fluxo dos arredores.

Acontece que, quando janelas são abertas com muita freqüência para o trânsito de letras em forma de números, o controle de fluxo é afetado lá no centro-norte e, no seu lugar, começa algo como uma festa de arromba, ou uma bela roda de samba, a julgar pelas batucadas. Com a festa rolando no norte, o sul é afetado pelo fenômeno de La Niña (em alguns casos, é El Niño que acontece. Depende do Strombago) e o Strombago é acometido por um inverno fora de época. Ao norte, ninguém quer nem saber da situação ali embaixo, porque está tudo bom demais!

O inverno fora de temporada, aliado à pequena área do Strombago, faz com que sua população ácida torne-se um tanto quanto agridoce e esse é exatamente o tipo de gente de que as borboletas geladas siberianas gostam mais. Assim, segundo a Lei Quântica de Kant, as nossas amigas geladas da Sibéria são tele transportadas por pequenas criaturinhas que adoram mudar as coisas de lugar, chamadas memes. Desta forma, lá da região do Maxilar (ou Tutano como alguns cientistas preferem), os nossos amiguinhos anarquistas trazem as borboletas para o Strombago. Esse fenômeno é conhecido como Auto-Migração Ortomemética Regulatória (AI, sigla em japonês).

Uma vez ali, as borboletas geladas siberianas ouvem o batuque do norte e se animam. Desta forma, começam a voar freneticamente de um lado para outro no Strombago, que fica ainda mais frio, apesar do calor desgraçado que faz do lado de fora de suas fronteiras. Como calor e samba têm tudo a ver, o batuque aumenta ainda mais e outras partes também caem no samba. As borboletas, que não são bestas, aproveitam o carnaval e começam sua festa particular por ali mesmo e, devido ao seu ridículo período de gestação e aos sacanas dos memes, que furam todas as camisinhas, se reproduzem feito coelhos (Ah! Pobres coelhos...).

Assim, em pouco tempo, perde-se a cabeças, a boca seca, as palmas das mãos suam, as pernas bambeiam e a coordenação motoras se exila nas montanhas com vergonha disso tudo.

Tudo por causa do Strombago agridoce, de La Niña e, claro, das borboletas geladas siberianas.

Um dia de azar

2007-02-07T10:07:00.001-02:00

Acordou da pior maneira possível. O despertador resolvera se vingar das agressões sofridas asté aquele dia não fazendo o seu trabalho. Se essa era realmente a inteção, não se pagou. A raiva por estar atrasado fora tamanha, que o pobre relógio explodiu contra a parede. Uma hora atrasado.

Não pôde tomas seu banho, ler a primeira página do jornal ou mesmo tomar seu café. Correu para vestir-se e tentar chegar ao ponto de ônibus a tempo de tomar o 513, que passava pontualmente a cada meia hora, o mesmo que ele devia ter tomado meia hora atrás.

Derretia-se em suor, tanto pela pressa com que andava quanto pelo calor que fazia. Ótimo! Chegar encharcado de suor no trabalho era realmente o que precisava para piorar ainda mais aquele dia, que já começara tão promissor. Não contava, porém, com a providência de Muprhy. Muito calor, mais alta umidade relativa do ar: chuva de convecção. Foi o recado que a natureza lhe deu com uma gota caindo direto em sua cabeça; seguido de outra; e outra.

Agora corria para o ponto. Felizmente o ônibus chegaria logo; questão de minutos. Vinte, na prática; atrasado. Molhado pelo suo e pela chuva, entrou no ônibus; cheio também pela chuva, que empurrrou uma quantidade de pessoas incomum para o veículo. Viajou de pé.Tudo bem. O trabalho não ficava assim tão distante. Realmente, não fosse o acidente envolvendo o 513 da meia hora anterior, ele teria chegado em 10 minutos.

Quarenta e cinco depois, desceu. Pelo menos já não chovia e ele não estava tão ensopado; quase apresentável. Caminhava pela calçada, pronto para atravessar a rua. Como escreveu o poeta, porém, havia uma pedra no meio do caminho, e ela o jogou ao chão, atrasando-o o suficiente para que o carro, que sua pressa não o permitira ver aproximando-se, passasse numa poça d'água e resolvesse o problema de ele estar seco.

Para compeltar seu total azar naquele dia, faltava apenas ser despedido. Tudo o que lhe aconteceu, no entanto, foi chegar ao trabalho são e salvo o suficiente para compensar as quase duas horas e meia de atraso.

God save the King

2007-01-04T20:28:00.000-02:00

Como fazia todos os dias, pôs-se a caminho do trabalho. Porém, hoje, ia com propósito firme e inescusável. Teria mais dinheiro do que já sonhara o maior e mais avarento de todos os sonhadores

O faria ao final do expediente, quando toda a gente mais estaria pensando à casa tornar, quando não se dessem mais por conta uns dos outros, ao aguardar que enfim o maior dos ponteiros atingisse a meta desejada. À hora programada, o cofre abriu-se. Sim, trabalhava num banco, daqueles suntuosos, a fazer afronta mesmo a sedes de governos de nações menos abastadas. E ele tinha acesso ao final do arco-íris daquele palacete. Cabia-lhe apenas esperar que a sonhada ponte multicolorida se formasse por completo para que, enfim, atravessasse-a com segurança.

Última abertura do cofre naquele dia. O homem, desconfiado dos seus, agora prefere entregar a seres inanimados o que mais valoriza. O sistema abriu a porta. Ele levou o dinheiro dos caixas para dentro, ainda não havia um robô que o fizesse, esperou ainda um instante, até que fechou-se a porta.

Sim! Agora era senhor de riquezas inimagináveis! Lá estava seu reino. Rostos multicolores; alguns seus patrícios, outros, estrangeiros; todos a olhá-lo, como dando aquiescência do domínio que se lhes impunha naquele momento. Seu primeiro ímpeto, após a coroação silenciosa, foi o de acercar-se o mais que podia dos novos súditos; sobretudo os estrangeiros. Em cada bolso, ou qualquer outro lugar junto ao corpo em que pudesse, metia-se-lhe grandes chumaços de notas de todas as cores, de preferência as de mais alto valores.

Pensava que enfim encontrara sua felicidade. Tudo quanto desejasse estava-lhe agora ao alcance. Resolveu promover o primeiro censo de sua gestão como grande soberano. Puxou uma boa quantidade de cédulas para perto de si, sentou-se ao chão e Pôs-se a contar. Não é preciso dizer que horas e horas transcorreram até que ele chegasse ao primeiro milhão. Outras até o segundo. Só parou porque, de repente, sentiu a boca seca. Besteira! Depois se compraria um rio. Não, não. Um oceano! Dessalinizaria a água depois. O importante era a vastidão e imponência da propriedade. A barriga também começava a protestar a falta de atenção de seu amo. Outra pequenice! Se quisesse, poria fim à fome da África agora. Se quisesse. Não era a Madre Teresa de Calcutá, porém. Comprar-se-ia a África. Melhor assim. Até mesmo o Saara transformaria numa floresta tropical. Claro que levaria algum tempo, mas com seus recursos; não os do Saara, os do homem; seria mesmo apenas questão de tempo.

Tempo... Agora seria sua mente a pregar-lhe peças. Lembrou-se da mulher e da filha, que a esta altura deveriam estar preocupadas com a sua demora. Irrisório! A esposa já não era uma criança que precisasse de quem a amparasse e a filha já ia pelos quatorze; tampouco era um bebê. E, de mais a mais, ainda teria a mãe, na pior das hipóteses. Que ficassem a derramar as lágrimas, haveriam de ser vencidas pelo cansaço e lhes secaria o pranto o sono. Tudo tinha uma boa causa, como já não lhe havia dito Maquiavel, mas como todos creditam a ele esta frase, fica-se por sua. "O fim justifica os meios".

Sua respiração, no início profunda e fácil, ia ficando mais pesada e sôfrega. Não. Não seria o ar a lhe faltar naquele cofre lacrado. Devia apenas estar demasiado extasiante ou talvez fossem aqueles pensamentos todos. Só isso. Voltasse a contar, e essa pequena ânsia passaria. Foi o que fez. Quatro milhões... quinhentos e s... sessenta e sete mil... setecentos e oitenta, qua... tro milh... milhões...

Desistiu de contar. Não tinha mais sede, nem reconhecia a presença do estômago. Se nem mesmo suas necessidades fisiológicas ou sua anatomia lhe eram sabidas agora, quanto mais o tocariam as lembranças da mulher e da filha. A respiração ia cada vez mais lânguida. Ele se colocava mais cédulas nos bolsos, agora sem distinção de cor ou valor. Perfeito ideal de igualdade. Ia-se assim, sentado, depois recostado, deitado.

Com os bolsos cheios, fechou os olhos.

Uma noite de gala

2006-11-23T11:24:00.000-02:00

Parecia uma noite de filme de Holliwood; daquelas que só acontecem de verdade quando se fica preso no trabalho até tarde e, quando por fim conseguimos sair, já começou a chover. A lua estava cheia e radiante e era possível até ver algumas estrelas. Ou talvez alguns pontinhos daqueles fossem helicópteros...

Ela havia se arrumado impecavelmente. Vestido longo preto; que se fosse branco, roubaria a cena da noiva; cabelo muito bem arrumado e comportado, e um belo sapato de salto alto. Haviam ido à festa ela, o marido, o cunhado e sua esposa. Chegaram ao clube, luxuoso, estupendo. As mesas em volta da piscina com um passadiço de tijolos de vidro no meio. Tudo ainda mais valorizado pelo jogo de luz que refletia o céu, e o passadiço, na água.

A cerimonialista mostrou-lhes sua mesa. Ficava do outro lado da piscina, de onde podiam enxergar melhor a lua, aquele belo céu; e, não tão melhor assim, o salão coberto, que ficava do outro lado da piscina.

Tudo ia maravilhosamente bem naquela noite. Nada poderia correr mais maravilhosamente bem, pensava ela. A comida era boa, o ambiente era muito bom, boa música. E o calor era ainda melhor. Na verdade, ele era tão bom no que fazia que ela e a esposa do cunhado já suavam em bicas. Sua companheira de percalço então propôs que fossem ao salão coberto, onde tinha ar condicionado.

Ela se levantou com toda a classe que seu vestido, seu cabelo, seu sapato, a noite bela e o calor escaldante permitiam. Caminhava, passo após passo, com todo o garbo e elegância, do alto de seu Luís XV. Passo após passo, em direção ao passadiço de tijolos de vidro, até que percebeu algo que lhe chamou a atenção de uma maneira especial.

Ou algo de muito estranho acontecera à realidade, ou onde havia pisado faltava um chão. Inda não estava muito certa nem de uma coisa, nem de outra e resolveu pisar no que quer que fosse aquilo mais um pouco; só para ter certeza. Chegou a duas conclusões: a realidade continuava intacta e ali, definitivamente, não tinha um chão. Resoluta e esclarecida, deu outro passo e caiu na piscina.

Emergiu com toda a classe que seu vestido, seu sapato e a noite bela lhe permitiam. O calor pareceu ter resolvido ficar onde ainda havia chão e não quis participar da equação de elegância desta vez. O cabelo até queria, mas a água atrapalhou um pouco. Percebendo o desapontamento de suas mechas, resolveu começar de novo. Mergulhou novamente e tornou a emergir, agora sim, com toda a classe que seu vestido, seu sapato, a noite bela e seu cabelo, agora feliz da vida, lhe permitiam. Só não conseguiu repetir toda essa classe para sair da piscina porque a borda era alta demais para que ela saísse sozinha. Teve de pedir ajuda.

Eis que então surge o príncipe encantado! Seu marido resolve ir ao seu encalço e, com toda a classe que sua coluna não lhe permitia, mal conseguiu abaixar-se. Chamou seu irmão e, este sim, sem muita elegância, mas definitivamente com bastante eficácia, e a ajuda de seu primo; que até então sequer fora citado, mas que também estava lá; tirou-a da água.

Como já estava no chão, o calor voltou a pleitear a sua vaga na tal equação de elegância; encharcada e no chão, a própria elegância resolveu dar uma voltinha. Longe dali. O calor, deprimido, foi embora junto.

Passava por ali um garçom, servindo alguns canapés e, eventualmente, atendendo a pedidos por bebidas. Um Martini, um refrigerante, água. Ela, com toda a elegância que... bem, com alguma elegância que ainda lhe restara, fez seu pedido:

- Uma toalha, por favor.

Mais um dia...

2006-11-15T18:54:00.000-02:00

Mais um dia na vida de Jerônimo.

Mais um dia, como já não mais estava acostumado. Contava cada dia como menos um, um dia gasto; não, vivido.

Já quase meia-noite, literalmente fim do dia, foi quando ganhou o presente mais inusitado, porém prazeroso, dos últimos tempos. “Ciao”, começou meio incrédulo, certo de seu auto-controle e resignado com a seqüência de subtrações dos dias de sua vida. Esperava ouvir “oi” e ver a conversa desvanecer num silêncio inexpugnável.

Para sua surpresa, o “oi” de resposta não foi o final da conversa, mas seu início. Inusitado. Surpreendente. Secretamente sonhara, imaginara, mentalizara tudo aquilo. Pensamentos, palavras, jeitos, trejeitos. Como se combinado, tudo aconteceu exatamente como em sua mente.

A cada palavra, cada idéia, cada silêncio, via todo o seu auto-controle sorrindo-lhe jocosamente, dando-lhe as costas e fechando a porta ao sair. Seus olhos brilhavam e o sorriso brotava-lhe da boca, vivo e tenaz, como já não cria ser possível. Pelo menos para ele. Atacava-lhe constantemente um conjunto de sensações; sensações de que podia jurar lembrar-se, apesar de não ter nada concreto na memória que ratificasse aquilo. Um sonho. Um sonho real que se repetia a cada minuto, até o sol nascer.

Perdera o sono, perdera a noite, perdera o controle e ganhara a vida.

Mais um dia na vida de Jerônimo.

Duas vidas

2006-10-19T21:12:00.000-03:00

Não cria no papel defronte seus olhos. Um teste. Um resultado. Positivo. Tudo o que ela não queria estava acontecendo, seu mundo acabara de ruir por completo em questão de segundos. Sentia-se perdida, sem norte, sem sul; pontos cardeais não lhe eram reconhecíveis naquele instante. Estava grávida. Não planejara, não pretendia, não pensara. Seu sonho de amor de adolescência transformara-se no pior pesadelo de sua vida inteira. Não só não estava preparada para ser mãe como sabia que não contaria com o apoio dos pais, conservadores e religiosos, tampouco do ex-namorado, com quem terminara na semana anterior porque se apaixonara por outro garoto.

Não pensava mais em paixões, na festa em que queria ir, onde investira meses de planejamento, nas amigas do colégio; em nada. Nada além daquele corpo estranho que crescia em seu próprio corpo. Não podia continuar com aquele fardo tão grande. Livre arbítrio. Decidiu que não queria ter a criança. Vivia num país livre, onde ela tinha seus direitos fundamentais respeitados, direito sobre o seu próprio corpo, um país laico por constituição, livre de dogmas religiosos na legislação. No entanto, o assunto era tabu. Tanto o assunto de sua gravidez inesperada e precoce quanto (e principalmente) o assunto do aborto que decidira fazer.

Seus pais, já passada a primeira tempestade proveniente da descoberta de que sua princesinha seria, dentro em pouco, MÃE, já planejavam a vida da filha após a vinda do rebento; vida que ela mesma não queria, não planejara e não aceitava. Continuava atendo-se ao seu direito de decidir o seu próprio destino, sobre seu próprio corpo. Quem eram um sem-número de legisladores carolas para dizê-la que ela não pode decidir não ter um filho, sem nem ao menos dar-lhe uma explicação muito detalhada e plausível sobre o assunto? Que autoridade tinham para dizer que um indivíduo não tem o direito de SE auto-governar? Sequer aceitava a decisão capital do pai, de que ela teria o filho, cuidaria dele e teria que abandonar a vida que havia planejado por todos os seus 17 anos de vida.

Desesperada pela falta de apoio, pela falta de "respaldo legal", procurou tomar nas próprias mãos seu destino. O Estado, teoricamente preocupado em preservar uma vida que nem sequer existia, tolhia-lhe o direito de ter a sua própria para si. Seus pais, como costumavam fazer, informava-lhe o que eles haviam decidido para ela. Até então ela aceitara todas as imposições que lhe fizeram, sempre foi boa filha, sempre aquiesceu à vontade dos pais e ao que era ser "cidadã". Até então. Pela primeira vez na vida, decidiu que não brincariam com a vida dela, que não decidiriam por ela. Procurou, por meios próprios, sua liberdade.

Aos 17, por não ter sido dada o direito de escolha sobre sua própria vida e por ter lutado para tê-lo, perdera, para a própria vida, o direito de viver. Os pais, preocupados com o que um livro grosso lhes instruía a fazer para ganhar o céu, com a morte da filha, compraram o próprio inferno em vida. O Estado, querendo impor a geração de uma vida, dera cabo de duas ao mesmo tempo.

Homens de Negócio

2006-10-01T20:28:00.000-03:00

"Você sabe que não é pessoal, não é? É só o meu trabalho! Se eu te alivio agora, vão cobrar de mim e aí, já viu, não é?"

"Por favor! Me alivia essa! Meu moleque estava chorando em casa e eu precisava de algum pro leite! O dia que você tiver um filho é que você vai saber o que é ver o seu moleque chorando e tu não 'ter' o que fazer."

"Se tu 'tivesse' comprado leite no início do mês ao invés de torrar tudo com cachaça, o moleque tinha o leite dele! Ou então tu 'vinha' falar comigo, que eu te adiantava algum. Você sabe que os 'home' não esquentam. Eles 'tão' aqui é pra ajudar mesmo!"

"Se fosse pra ajudar, tu 'tava' na escola agora. Não quero dever favor pra bandido nenhum!"

"Bandido?! A gente ajuda todo mundo, protege o morro e tu 'chama nós' de bandido? Só por isso, não vai ser mais na mão. Vai na cabeça mesmo!"

Sacou a arma, apontou para a testa de seu mais novo desafeto e disparou, com a mesma frieza com que se mata uma barata.

"Agora, NÓS 'cuida' do teu moleque..."

Trabalho feito, voltou para a sua diversão. O menino pegou seu carrinho e foi correndo para um monte de areia perto dali.

Crime e castigo

2006-08-24T21:34:00.000-03:00

Se atirou.

Sua vida chegara a um ponto em que não tinha mais escolha. Perdera a vontade de lutar, o prazer de viver. Subiu o mais alto que pôde sem avisar a ninguém. Quem está resoluto num propósito, leva-o a cabo simplesmente; pirotecnias é para carentes de atenção ou maus-caracteres. A única coisa em que pensou antes de se lançar aos braços do ar foi que aquele era o único caminho.

O vento esbofeteava-lhe a face como se desaprovasse aquele ato de desespero, mas, gentil, causava-lhe apenas frescor. Providencial. Para ele, um sinal afirmativo de sua decisão. Também o tempo pareceu conspirar contra aquilo tudo e diminuiu seu passo, como se se negasse a dar sua contribuição.

Naquele lapso, que para os apressados seres viventes poderia ser apenas um piscar de olhos, sua vida inteira começou a passar-lhe defronte os olhos. Assim como os poetas costumavam dizer que acontecia. O tempo tinha uma cúmplice e fiel companheira: a lembrança. Que se uniu a ele em seu ato de protesto e trouxe à tona tudo de que o pobre suicida escolhera esquecer.

Lembrou-o da infância, suas aventuras incríveis, amigos eternos e amores platônicos. Do primeiro amor não-platônico, o primeiro beijo. Lembrou-o das vitórias que teve depois dos tempos mais sombrios. Lembrou-o dos pais, que, assim como em todas as outras vezes, lhe apoiavam e amavam incondicionalmente. Os irmãos, seus pilares sempre que estivera prestes a desabar. Lembrou-se de todas as maravilhas de sua vida, e acabou esquecendo da vontade de perdê-la.

Tendo cumprido seu dever, o tempo voltou ao seu trabalho normal; a lembrança, teimosa, continuou com ele. Já não queria mais cair; lembrara-se de que era feliz. Sua vida chegara a um ponto em que não tinha mais escolha.

Com um estampido surdo, encontrou-se com o chão.

Ocidente de Fé

2006-08-08T23:55:00.000-03:00

Acordou aquela manhã com o peso do mundo em suas costas. Era um clérigo, um homem de fé, responsável pelas almas de milhares de seguidores da sua religião no Ocidente. Dormira pouco, como de praxe, e acordou com as meias lhe prendendo a circulação. Talvez estivesse engordando. Levantou-se, calçou suas pantufas xadrez e foi direto ao banheiro, onde pôde relaxar um pouco antes de tratar de assuntos de Fé em sua confortável Jacuzzi. Foi até a porta da cobertura onde morava, buscar o Financial Times do dia, informativo teológico de que não poderia abrir mão. Lia-o enquanto se refestelava com seu humilde breakfast: ovos, bacon, presunto, panquecas com geléia de morango e, para finalizar, cereal com suco de laranja.

Vestiu-se com sua bata clerical, um armani impecável, mais caro do que o salário do chofer que o levava todos os dias ao Templo em sua Mercedes. Abriu sua carteira para contemplar seu Santos: Lincoln, Washington... estavam todos lá. Deu um sorriso largo, satisfeito por estar sob a proteção de deidades tão poderosas quanto aquelas; deidades que conferiam ao seu povo o status portadores de direito da cultura global, que deveria ser espalhada por todo o mundo; mesmo aos que não a quisessem.

Deixou sua esposa e filhos em casa, sem se despedir, e foi para mais um dia de celebração e trabalho pela sua Fé. Foi para a Bolsa de Valores.

eles e Eles

2006-07-30T17:18:00.000-03:00

(arte: Marcio Carvalho)

Novamente ele se sentia só.

Era mais um dia daqueles de sentimentalismos. ele sentia a solidão apertando, frio na alma; sentia falta de um abraço que lhe acalentasse a vida, de um toque macio, de um olhar cúmplice, recíproco. ele sentia o vazio por entre seus dedos, enquanto vasculhava os escombros de seu coração à procura de algo que aplacasse aquela sensação de nada que se lhe acometia. Sentia-se um zumbi, desprovido de toda a vida que o amor proporciona. Estava triste. Estava miserável. Estava com ela, envolto em seu abraço; vazio.

Jamais Ele se sentia só.

Cada dia para Ele era um novo dia a ser vivido, aproveitado, sentido em cada nuance. E Ele sentia! Uma presença reconfortante, frio na barriga, o calor de um abraço que Ele sempre desejara. Sentia-se imerso num olhar que lhe enxergava o mais profundo da alma; um olhar que confundia com o seu próprio. Ele sentia seu coração cheio de todas as sensações e sentimentos e nada parecia poder mudar aquele estado de coisas. Sentia-se homem, vivo, amado. Estava verdadeiramente feliz, estava extasiado, estava completo. Estava longe d’Ela, olhando a lua e se lembrando que Ela prometera fazer o mesmo enquanto estivesse longe. E sentia-A perto; tocava-lhe.

ele estava com ela.
Ele estava longe d’Ela.

Crônicas de Sofá: Brasil x Croácia

2006-06-15T20:26:00.000-03:00

(fotos: Fifa World Cup 2006)

Nesta Copa do Mundo de 2006 na sala de casa (pelo menos para a maioria dos Brasileiros que preferiram não ir à Alemanha) e como em todas as outras, o país presencia uma das maiores mudanças nas personalidades de cada um dos seus cidadãos. Devidamente acompanhados pelo amendoim com cerveja e pelos amigos da pelada do fim-de-semana, brasileiros comuns das mais diversas origens transformam-se em cronistas esportivos, emitindo a cada lance a sua opinião nada abalizada e absolutamente parcial. Algumas dessas opiniões sobrevivem apenas naquele momento; outras, no entanto, são mantidas vivas por um indivíduo mais incauto, que resolve escrevê-las e divulgá-las, como neste caso.

O jogo

O Brasil começou o primeiro tempo ensaiando ser O Brasil! Ronaldinho Gaúcho, como sempre, passou cola na bola e nada podia tirá-la de seu pé. Depois da primeira linda seqüência de dribles, o técnico da Croácia, "Clodovic", passou cola em três zagueiros também e os grudou no craque. Nada demais. Ainda havia outros 9 na linha. Roberto Carlos, mostrou que merece respeito com três balaços na trave do goleiro "sei-lá-o-que-vic". Kaká, para a alegria da mulherada, que também viram comentaristas durante os jogos (comentaristas de pernas de jogadores, cabelo, roupas...), jogava o seu futebol habitual, sem grandes firulas, objetivo e discreto. Isso até os 7 minutos.

A partir daí, os passes brasileiros começaram a dar de lado e o time parou de ir pra frente. Foi a hora da Croácia gostar do jogo. O time estava fechado, com sua camisa de bobo-da-corte, talvez para causar outro ataque epilético no Fenômeno, mas que não fez a mínima diferença, pois nosso pequeno Buda estava de olhos bem fechados, meditando na meia-lua do time dos Bálcãs e sequer moveu um músculo. Os croatas começaram a ensaiar uma reação, regido pelo seu capitão, Kovac, que parecia ter bebido meio litro da sua xará (a vodka) de tanto que caía. Nada que levasse muito perigo ao gol do Dida, no entanto. O lance mais incrível da Croácia foi arrancar do Galvão Bueno o comentário de que o Brasil enfrentava um adversário dificílimo na estréia. Lamentável.

No final, Kovac, de tanto cair, acabou deixando o campo, provavelmente com problemas no fígado, e seu companheiro, "outra-coisa-qualquer-vic", o substituiu. Entrou tão somente para ver Kaká, que, ao lado de Ronaldinho Gaúcho, foi o melhor em campo no primeiro tempo, chutar da intermediária no canto do goleiro croata e marcar. Ao apito do juiz, nosso fenomenal Buda, finalmente resolver correr. Para o vestiário, para comer sua barra de cereal e beber seu isotônico.

No segundo tempo, três fatos mereceram comentários. O primeiro foi que, finalmente, conseguiram atrapalhar a meditação do nosso Ronaldo Lama ao jogarem uma bola em sua direção. Irritado, nosso budista chutou-a contra o gol do "sei-lá-o-que-vic".

Preocupado com o bem-estar dos seus comandados, o técnico Parreira, gentilmente ofereceu um lugar melhor para a meditação do Buda carioca-madrileño: o banco. No seu lugar, e este é o segundo fato que vale comentário, Robinho entrou bem e, finalmente, tivemos um quadrado mágico nesta Copa. O último, e fato mais importante do todo o segundo tempo, foi que a cerveja estava estupidamente gelada e o amendoim, um espetáculo.

Ilustres anônimos

2006-06-08T00:04:00.000-03:00

Da série: Histórias de Copa
(foto: André Guarabyra)

Mais uma vez, tivera de deixar sua pátria e se aventurar em terras ermas. Ossos do ofício. Longe do glamour de um jornalista, mas bem conhecedor dos momentos reais do dia-a-dia, aqueles que passam longe dos sonhos dos estudantes e aficcionados por histórias do Superman; lá estava ele, em Weggis, na sua terceira Copa consecutiva, acompanhando os enviados especiais do jornal em que trabalhava. Para ele, nada de especial. Era apenas o "cara da tecnologia".

Parado na janela do quarto do hotel, contemplava a noite suíça, que teimava em se atrasar. "E dizem que brasileiro é que não é pontual...", pensava, enquanto se perdia na alvura dos alpes. Uma alvura, reluzente ao sol das oito da noite, que lhe remetia ao sorriso da filha, a milhas de distância, no Rio de Janeiro. Só este pensamento já servia para aquecer-lhe um pouco o espírito naquela triste e clara noite fria do fim de primavera suíço. Tudo estava errado naquele lugar. O sol brilhava à noite, fazia 8 graus a um mês do verão, as pessoas falavam uma língua estranha, não ouvia sua caçulinha gritando "Papai, cheguei!", sua esposa não estava do seu lado, apreciando aquela vista...

Por mais que dentro do quarto houvesse mais de dez repórteres, numa mini-redação improvisada, discutindo a pauta do caderno de esportes do dia seguinte, sentia-se deprimentemente só. Quase vazio. Desligado do mundo, via cada momento da sua vida passando por diante dos olhos. O primeiro beijo na sua esposa, o pedido, o casamento, a primeira filha, o anúncio da segunda. Talvez fosse assim para um moribundo em sua derradeira hora. decerto, moribundo sentia-se naquele instante. A vida acompanhando as celebridades, porém longe das ilustres desconhecidas da sua vida era apenas uma existência fosca, sem graça.

Quis abraçá-las, dizer o quanto as amava. Quis chorar. Há momentos em que um homem é apenas uma criança querendo colo. Momentos como aquele. Enxugou a lágrima rebelde que lhe fugiu do olho úmido e sussurrou ao vento o que precisava externar, esperando que ele levasse um pouco de todo aquele amor e saudade àquelas que eram apenas 3 pessoas entre milhares da cidade maravilhosa, mas que, para ele, eram toda a maravilha do mundo.

Outra que não saiu nos jornais...

O Sorriso de Kurosawa

2006-05-20T00:35:00.000-03:00

Da série: Histórias de Copa

Mais uma Copa. Outra cobertura.

Havia viajado ao outro lado do mundo com mais 18 pessoas. Repórteres, fotógrafos, analista de sistemas; companheiros. Todos faziam um pouco de tudo: fotos, matérias, suporte, lavanderia, transporte de equipamentos. Quando havia tempo, comiam e dormiam.

Num dos raros dias de folga, resolveram mergulhar no "Mar Amarelo". Enquanto parte da equipe cobria o jogo da China, os três foram à praia. Como ETs, atraíam a atenção dos banhistas coreanos. Talvez a cultura tropical brasileira não fosse tão compreendida por aqueles lados e suas sungas talvez fossem um tanto inusitadas para o público local.

Enquanto seus companheiros aproveitavam as águas do Pacífico, ele contemplava o local. E os locais. Todos vestindo bermudas, alguns com camisetas. As mulheres, com biquinis que jamais seriam usados em terras tupiniquins ou maiôs do mesmo gosto. Foi assim que avistou uma figura que acabou por lhe chamar a atenção. Caminhando pela areia, curvado, como saído de um filme de Kurosawa, um velhinho o fitava.

Para sua surpresa, veio em sua direção. Os olhos, já pequenos, entreabertos, parte pelo sol, parte pelo sorriso copioso que o velho exibia. Chegando mais perto, sorrindo como se presenciando algum tipo de milagre indescritível da natureza e sem dizer uma palavra, o senhor levou a mão ao peito do estrangeiro. Estava absorto pelos pêlos que via naquele corpo.

Como se acariciando um animalzinho de estimação, passou a mão mais uma vez sobre o peito do repórter, olhou-o nos olhos, sorriu agradecido, um sorriso ainda maior do que o que já ostentava ao se aproximar (se é que era possível), e, maravilhado, voltou a sua caminhada.

Isso não sai em jornais...

Tricolor de Coração

2006-05-17T22:59:00.000-03:00

Ele era o típico tricolor acima de qualquer suspeita. Não se dizia tricolor doente, pois para ele doentes eram os flamenguistas, para desgosto do seu velho pai. O pobre criara o filho com todo amor e carinho, catequizando-o na crença de que "só o Flamengo salva" enquanto a criança ainda não tinha consciência de que ele mesmo existia. Ao crescer, nada que seu velho fizesse poderia tirar-lhe a firme convicção do gigante das Laranjeiras. Acompanhava todos os jogos, todas as conquistas, as derrotas. Estava com o Fluminense em todos os momentos, não se deixando esmorecer nem nas piores vicissitudes. Era um tricolor maiúsculo.

O amor pelo clube o acompanhava em todos os momentos da vida. Formou-se jornalista e decidiu cobrir esportes, para ficar perto do seu time de coração. Casou-se com uma tricolor e teve um filho a quem ele agora catequizava no dogma verde, branco e grená. Da mesma forma como ocorrera na sua própria história enquanto filho, via o seu garoto renegando a herança cultural da geração anterior e adotando uma nova bandeira. O pequeno, sabia lá ele porque, era vascaíno. "Menos mal.", pensava, "podia ser flamenguista...".

E eis que um confronto acirra ainda mais essa pequena rixa familiar. Fluminense x Vasco. Semi-final da Copa do Brasil. O Fluminense em melhor fase que o adversário enchia-lhe o peito de orgulho e certeza da vitória. Provocou o filho, apoiado pela esposa (na saúde e na doença, como tinha que ser...), não esqueceu de um amigo vascaíno da redação do jornal onde trabalhava e ainda, escreveria ele, esta noite, noite do grande confronto, a matéria do derradeiro encontro.

Há tempos não se via a redação tão cheia como aquela noite. Desde a cassação do Roberto Jefferson, para ser mais exato. Contínuos, pessoal da limpeza, da Tecnologia... toda a gente que não tinha uma TV no seu departamento tinha algo para fazer na redação aquela noite.

No primeiro tempo, a fôrma da reportagem vazia. Não havia história, mas, ao que lhe parecia, ela seria bastante favorável aos tricolores. Ele estava animado; soltava piadinhas de quando em quando. Vibrou com um chute na trave que seu time desferira. As primeiras linhas surgiram durante o intervalo; um apanhado do primeiro tempo sem gols, mas com domínio do Fluminense.

O segundo tempo já não lhe foi tão prazeroso. O time adversário tomara a dianteira do jogo, indo mais ao ataque e devolvendo o balaço na trave do primeiro tempo. Mesmo assim, ainda tinha esperanças quando o Flu ia até a área vascaína. Continuava torcendo tanto quanto ou até mais do que no primeiro tempo... Até que, aos 35 minutos, pouco antes do fechamento do jornal e com sua matéria ainda pela metade, o Vasco marca. Agora, abatido pelo revés que sofrera, resolveu terminar seu trabalho antes que seu editor lhe viesse aos berros cobrar a página. Ao começar a escrever, o Fluminense começa a buscar o gol com mais perigo. Aos 45, o Flu quase marca e, para sua própria surpresa, vê-se comemorando a defesa do goleiro do Vasco. Sua matéria estava quase terminada. "Pelo amor de Deus! Agora não vai me empatar o jogo agora, não!"

E respirou aliviado ao apito final do juiz, como se vascaíno fosse.

Requiem in Pacem

2006-04-11T21:06:00.000-03:00

Descobriu que ia morrer.

Seu mundo desabou em um piscar de olhos ao receber a derradeira notícia. Imaginou sua vida até então e chegou à conclusão de que muito deveria ser mudado antes de chegar a sua hora.A partir daquele dia, resolveu não seguir mais nenhuma regra imposta sobre como se portar, o que não fazer, dizer, o que planejar para o futuro... Seu futuro já lhe era conhecido; não devia mais se preocupar com ele. Ia morrer. Era fato.

De uma hora para outra, resolveu dormir menos e aproveitar mais o dia. E a noite. Dentro em pouco, teria muito tempo para o sono; uma eternidade. Resolveu não se calar quando se sentisse impelido a dizer algo, fosse por pura presenciar algum ato injusto, fosse por pura vontade de dizer bom dia, eu te amo... Contou à mulher que amava como se sentia, a vontade que tinha de estar a seu lado pelo resto da vida; mesmo que não fosse tanto tempo assim. E descobriu que muito foi exatamente o tempo que ela esperara por aquele momento.

Resolveu aprender a surfar, voar de asa delta, mergulhar. Começou a fazer o que gostava, sem se importar se aquele trabalho lhe dava ou não status e se descobriu incrível naquilo. Dedicou mais tempo aos amigos, à família, a todos aqueles a quem amava e de quem, dentro em breve, se despsdiria. Deixou para correr atrás de dinheiro depois que resolvesse esses assuntos mais importantes. Sem pensar se já havia séculos ou apenas minutos, pediu em casamento a mulher a quem um belo dia resolveu abrir seu coração. Ela, sem temer tornar-se viúva, aceitou. Era, realmente, a mulher se sua vida.

Aos 20 anos, descobriu que morreria e passou a viver cada dia que lhe restava como se fosse seu último. Aos 95, amigo, bem sucedido, marido, pai, avô, bisavô, fechava seus olhos com a incrível surpresa de que a certeza da morte fizera-lhe IMORTAL.

Ato de Contrição

2006-04-08T13:26:00.001-03:00

Era Domingo, o Dia do Senhor. Acordou cedo, e tomou um banho demorado, como que lavando-se todas as impurezas para o momento de comunhão com Deus para o qual se dirigia. Pensava nas maravilhas da fé, nos sacrifícios que Jesus havia feito para o bem de toda a Humanidade e se sentiu pequeno ante ao pequeno ato louvor de Domingo.Vestiu sua melhor roupa. Uma roupa quente, pois era inverno e fazia muito frio em Belfast. De sua casa à Igreja mais próxima eram apenas 5 minutos de ônibus, que passava defronte a outra Igreja, Católica.

Antes de sair, pegou o seu material de louvor, ajoelhou-se e abriu a Bíblia para uma oblação antes do memento auge da sua manhã. "O Senhor é meu Pastor. Nada me faltará. Ainda que eu ande pelo Vale da sombra e morte nada temerei...". Sentia-se feliz por prestar culto ao Deus Uno, ao Deus Verdadeiro, revelado no Evangelho de Cristo dois mil anos antes para a salvação da Humanidade!

Foi andando até a igreja Católica que ficava no caminho à sua. Em frente, um ponto de ônibus. Parou. Esperou. As pessoas começavam a sair da missa e se dirigiam àquele mesmo ponto. Ele deixou a bíblia que levava no banco e saiu, caminhando displiscentemente, rumo à sua própria Igreja, onde o culto começaria logo. Cinqüenta metros andados e um barulho. O ponto de ônibus onde parara, estava diminuído a poucos escombros e muitos corpos, uns já sem vida, outros agonizantes fosse pela dor ou pela iminência da morte.

Agora que fizera o seu ato de contrição, poderia entrar mais tranqüilo na Casa de Deus e prestar-lhe culto.

No meio do caminho...

2006-03-19T16:10:00.000-03:00

Menos um dia para Jerônimo.

Sonolento sentia-se. Acordara às "oito horas da madrugada" como que suportando o peso do mundo às costas. Tomara seu nutritivo café da manhã: sorvete de passas ao rum com quilos de cobertura e castanha de caju, se arrumara e, agora dentro do ônibus, encaminhava-se ao trabalho.

Ônibus cheio, de pé. Nem tirar a costumeira pestana até o seu ponto ele poderia. Pelo menos o tinha ar condicionado. Pensava em sua cama, em estar sentado num daqueles bancos babando, até roncando. Lamentava profundamente estar de pé, num ônibus lotado, indo para o trabalho às oito e quarenta da manhã. Tão absorto estava em suas lamentações que não se deu conta da pessoa que estava a seu lado.

Ela era linda. Se havia anjos no céu, eles deveriam estar procurando um que se desprendeu do grupo e entrou num ônibus lotado naquela manhã. Esqueceu-se do sono, de para onde ia, de seu nome, de que estava de pé. Linda! No momento em que ela lhe tocou o braço sem querer ele esqueceu de tudo e via apenas aquela diva. Cabelos loiros e lisos, ouro saído direto do caldeirão de algum leprechaum que também se encantou por aquela bela figura. Seu rosto fora esculpido pelas mãos do artista mais habilidoso, um rosto que deixaria Michelangelo com vergonha de toda a sua obra. Linda!

Quando viu seus olhos, seu estômago virou, suas pernas estremeceram, seu corpo todo se arrepiou. Aqueles olhos castanho-claros, como que de cristal, ao mesmo tempo relfetindo e absorvendo a luz do sol; aqueles olhos lindos olhavam os dele. Pelos 13 quilômetros seguintes, ficaram os dois a trocar olhares, a disfarçá-los, a se encostar a cada freada ou curva. Foi quando sua mão tocou a dele. Subiu ao Paraíso e voltou o mais rápido que pôde, pois não se perdoaria se não estivesse de corpo e alma do lado daquela perfeição feita carne e osso. Mais 15 minutos de toques de mão, troca de olhares. Ficou na dúvida se houve também um meio sorriso em um dado momento. Estava maravilhoso. Como que fruto de sonho.

Resolveu tomar uma atitude drástica. Não se perdoaria se não conseguisse pelo menos saber o nome daquele anjo que o estava tirando do sério daquele jeito em plena manhã. Não interessa se fosse se atrasar. Ele tinha que falar com ela.

Imbuído desse espírito decidido e coragem sobre-humana, fez a maior loucura dos últimos anos de sua vida:

Mudo, desceu um ponto depois do seu.

Um dia de herói...

2006-03-08T10:11:00.000-03:00

Dia 8 de março - Dia Internacional da Mulher

6:15 da manhã. O despertador a chama para mais um dia. Júnior ainda está no quarto, sonhando com um jogo de bolinha-de-gude que perdera uma semana antes. Teria mais meia hora para "recordar" cada lance. Enquanto isso, ela, na cozinha, preparava as torradas, esquentava o leite do filho e cuidava do arroz e dos bifes do almoço. Não que ela mesma fosse almoçar em casa, mas a criança precisava comer depois do colégio.

6:45. Hora de acordar o pequeno sonhador. Desperta-lhe com um beijo no rosto, dá bom dia. O garoto vira para o outro lado, resmungando algo parecido com um "não". Medidas drásticas. Ela abre a janela e puxa o cobertor. Agora, sem escolha, o garoto se levanta e cambaleia com os olhos semi-cerrados ao banheiro.

De volta à cozinha enquanto o filho toma banho, ela termina o arroz, frita os bifes e escreve o bilhete para o filho com as instruções de onde achar a batata-palha e dando os "endereços" da panela com o arroz, com o feijão e do plástico com os bifes na geladeira. Corre à porta do banheiro para apressar o filho e vai se arrumar para o trabalho.

No caminho para a escola, escuta do menino uma "crítica construtiva", dizendo que o leite estava frio e que podia ter mais chocolate. Do estacionamento ao trabalho, é obrigada a ignorar os comentários "dispensáveis" de um grupinho de "Casanovas" que talvez a achassem sortuda por ouvir elogios tão abalizados de cavalheiros tão ilustres já àquela hora da manhã. Ela pensava que aquilo era melhor do que ser surda.

Manhã dura de trabalho logo no "bom dia". Estava ligeiramente atrasada para uma reunião com fornecedores e ligeiramente ignorou o comentário de seu chefe, que dizia que "se enganava quem pensava que ele fosse dar colher de chá a um funcionário só por ser mulher". Outra vez, achou melhor fingir que não ouviu.

Finalmente chega a hora do dia em que ela poderia parar e pensar no que ela ainda tinha para fazer: o almoço. Almoço a que não teve direito, pois o Júnior brigara com um coleguinha no colégio por uma bolinha-de-gude azul e a diretora foi obrigada a chamar o responsável pelo garoto. Sua hora "livre" foi gasta para buscar o filho, repreendê-lo no carro, mostrar a ele o que ela havia escrito no bilhete pela manhã, lembrá-lo de fazer o dever de casa e de que ele estava de castigo e pegar dois biscoitos água-e-sal e voltar para o segundo tempo no trabalho.

No fim do dia, ainda tinha as compras do mês em aberto no seu checklist mental. Parou no supermercado e perdeu mais 45 minutos do seu tempo enchendo o carrinho e uma hora esperando na fila do caixa.

De volta à casa, depois de guardar as compras, checar se o filho fez o dever, esconder o video game e bloquear o computador, finalmente pôde esquentar sua comida e, às 19:45, almoçar. Como o garoto comera todo o bife, ela estava de volta ao fogão, fritando-se um, quando houve do marido o terceiro comentáro dispensável do dia. "Comendo tanto assim, vai engoradar, hein, amor!", disse ele em tom jocoso para quebrar o silêncio. Ela, cansada demais para responder devidamente, apenas sorriu. O marido foi para o banho; ela, para a máquina de lavar. Enquanto comia, a máquina podia trabalhar.

Era Terça-feira, dia de reunião de condomínio. O marido, reclamando de um dia cheio e de que ele é que sempre tomava frente nos assuntos domésticos, decide não ir esta noite. "O problema no encanamento fica para a próxima reunião". Como ela tinha uma opinião divergente sobre o assunto, decidiu ir. Duas horas mais tarde, está de volta, morta de cansaço e precisando de um banho. Faz um pit stop na área para estender a roupa e vai para o chuveiro; de lá, cai direto na cama. Ele lhe faz um carinho na nuca, dizendo "eu te amo"; ela responde "boa noite" e não escuta ou sente mais nada. Dorme tão profundamente que nem sequer os sonhos ousam perturbá-la.

...E ainda têm coragem de falar em super-HOMEM.

Sorte no Jogo...

2006-03-04T13:56:00.000-03:00

E já no fim de sua vida, dona Miriam colhia frutos de sua existência maiúscula, de contribuições importantíssimas para toda a humanidade e nem por isso descansava. Sonhadora e visionária como todo gênio da ciência, não desistia de buscar suas paixões e saciar sua sede de conhecimento jamais.

Desde criança havia ela se dividido entre suas grandes paixões: gavetas e a quina. A primeira, era uma paixão inata. desde que se entendia por gente, já tinha real fascinação e idolatria por gavetas. De madeira, ferro ou as de plástico e papel, das lojinhas de 1,99, essas maravilhas da engenharia humana ajudavam sobremaneira a organizar o mundinho meticuloso da então jovem virginiana que acreditava, no mais profundo de seu âmago, existir uma ordem para cada coisa na natureza.

Foi com esse pensamento que se deidicou a aprender as ciências exatas e estudou um pouco de teologia em sua adolescência. Queria descobrir a ordem das coisas, enumerá-las, organizá-las. Nesta época, conheceu sua segunda paixão, que a levou a lugares jamais sonhados por um ser humano comum: a quina! Cinco numerozinhos, uma probabilidade quase ínfima de acertá-los num universo de 80. Porque não a sena ou o totobola ou o bingo da paróquia, porém, nunca soube explicar. Para isso, teria que se dedicar a antropologia, filosofia e outras "ias" do campo de humanas e não era essa a sua missão. O campo de humanas é muito desorganizado e abstrato. Arrumar a casa ia dar muito trabalho e nem em 50 vidas ela conseguiria.

Seu sonho desde os 15 anos era jogar na quina. Acompanhava cada sorteio como se fosse um aficcionado por futebol, assistindo à final de uma Copa do Mundo, em casa, com sua seleção em vantagem. Mesmo que não jogasse.

Era necessário um planejamento, um estudo de comportamento das bolinhas, dos globos onde as bolinhas eram colocadas, das pessoas de camisa branca com os símbolos da Caixa que rodavam os globos. Não realizaria seu sonho, sua meta de vida sem um planejamento a altura. Tinha o histórico de todos os jogos desde 1985, ano em que nasceu. Todos guardados em suas gavetas. Sabia que o número 64 tinha saído mais de 156.356 vezes e que o número 4 saíra apenas 45.781. Não jogaria no quatro. A probabilidade de sair 4 era muito pequena, historicamente falando.
Assim passou sua adolescência. No vestibular, passou em primeiro lugar para estatística em todas as universidades em que tentou. Ela deveria estudar estatística nos seus pormenores para calcular, sem margem de erro, a probabilidade dos números da quina. Aprendeu que seus cálculos até então estavam errados. Que a probabilidade do 4 sair era exatamente a mesma do 64. Que não importava se jogava 15-23-38-55-67 ou 1-2-3-4-5. A probabilidade de um jogo ou o outro sair era a mesma. A faculdade mudou muito sua ótica do problema.

Foi numa aula de cálculo porém, ao ouvir sobre teoria do caos, que ela viu a luz! Sim! As coisas estavam intrinsecamente ligadas. Talvez, a borboletinha azul, voando faceira sobre o mar vermelho, pudesse influenciar de algum modo as correntes de ar e fazer um ventinho bater na pessoa de camisa branca com propaganda da Caixa e fazê-la parar de rodar o globo por um instante e isso mudar todo o destino do seu jogo. Resolveu estudar teoria do Caos.

Fez mestrado, doutorado, PhD. Desenvolveu teses, escreveu livros sobre teoria dos números, estatística, probabilidade, Teoria do Caos. Ganhou um prêmio Nobel ao encontrar a equação que ditava a dinâmica da economia de mercado, tanto para mercados livres, sem interferências de governos, até os mercados altamente protecionistas e de economia planejada. E todas as formas de sobrecruzamento e relacionamento entre eles. Graças a isso, nunca mais houve um "crash" em bolsas de valores, o capitalismo foi salvo de uma possível derrocada. Uma lei mundial foi votada e aprovada, a chamada Miriam's Bill, que tratava da interferência da ONU na questão econômica e política do mundo caso a situação à época, segundo a "Equação de Mercado de Miriam", fosse preocupante. Revolucionou a maneira de pensar dos profissionais de computação ao conseguir, num só meio físico (suas gavetas), ordenar todos os seus pertences por dois critérios diferentes de ordenação: data de aquisição e ordem alfabética (em português... Ainda estava consultando os dicionários russos para organizá-los por esta lígua também.). Como isso foi possível ainda não se conseguiu descobrir, mas o fato foi provado matematicamente. Dona Miriam bem que tentou explicar, mas as pessoas não conseguiram acompanhar seu raciocínio lógico e ela desistiu. Várias pessoas concluíram doutorado e PhD estudando o "Algoritmo de Ordenação de Miriam". Ninguém, a não ser ela, conseguiu prová-lo e explicá-lo até hoje.

Já nos seus 97 anos de história e colaboração à ciência, dona Miriam ainda não tinha realizado o sonho de sua vida. Jogar na quina. Chegou a arrematar, pela bagatela de 55.000 reais, no Mercado Livre, um globo (com as bolinhas) de sorteio da quina. Estudou engenharia mecânica para poder compreender todos os princípios e mecanismos daquela máquina maravilhosa.

Hoje, o dia de seu aniversário, 14 de Setembro, seria o dia mais memorável de sua vida, maior do que seu terceiro Prêmio Nobel seguido ou que a visita do papa e da Rainha da Inglaterra. Até mesmo maior do que o pedala Robinho que o próprio pediu que ela lhe desse. Hoje, ela estava impecavelmente arrumada, desceu as escadas de sua casa e se dirigiu a uma casa lotérica. Iria Jogar na Quina! Finalmente! Após 97 anos de espera. Fez sua aposta e, tão feliz e jovial se sentia, resolveu ir caminhando de volta à casa. Eram apenas 1500 metros mais um vão de escada. Guardou seu bilhetinho na bolsa e pôs-se a percorrer a calçada de sua cidade. Feliz, feito criança, sabia que a aposta tinha sido perfeita. Jogou apenas UM bilhetinho. O bilhetinho. Não importava a soma em dinheiro do prêmio, mas sim o sonho realizado da quina perfeita. Até a ordem do sorteio ela sabia que acertaria. E, sonhando, cantarolando, caminhava. Seu coração mal cabia em seu peito ao subir as escadas de sua casa, tamanha a emoção. E tamanha a idade também. Cansado, ele parou. Às 14:55 do dia 14 de Setembro, dona Miriam, feliz e confiante, dava seu último suspiro.

No dia seguinte, estampado na página principal do site da Caixa, o resultado da Quina: 1 Ganhador apenas - Adenor Percival dos Santos, com o jogo 1-2-3-4-5.

Credo!!!

2006-01-25T20:50:00.000-02:00

(Um pouco fora de contexto, mas agora que tenho onde publicar, lá vai.)

Creio em Dirceu-Pai, Todo-Oneroso,
Criador do Caixa-Dois e do Mensalão
E em Seu único Filho Marcos Valério, Nosso Usurpador,
Que foi concebido pelo poder da Sem-Vergonhice,
Nasceu com toque de Midas,
Padeceu sob a voz do Senado.
Foi interrogado, contradito e acareado;
Desceu ao fundo do poço,
Negociou redução de pena,
Admitiu-se réu,
Está sentado à direita de Dirceu-Pai, Todo-Oneroso,
Donde há de vir a contar onde estão os dólares.
Creio no Espírito-de-Porco,
No Santo Duda Mendonça,
No confisco dos "lucros",
Na punição dos culpados,
na Portugal Telecom,
no Coelhinho da Páscoa.
Amém!

A Praia

2006-01-18T21:42:00.000-02:00

Menos um dia para Jerônimo.

Fatigado sentia-se. Meses parado, recuperando-se, relembrando de cada flash que seu cérebro lhe permitia, sonhando com como seria se tudo não houvesse acontecido. “Deveria ter estudado cálculo...”, pensava. Dois meses antes envolvera-se num acidente automobilístico que deslocara seu fêmur. Um mês inteiro sem mudar de posição numa cama. Outro mês de fisioterapia e a companhia de duas damas: Ermínia Paula e Manuela Emengarda. Foi como decidiu chamar suas duas muletas. Ele sabia agradecer pelo ocorrido, pelos dois meses sem andar. Não morreram todos por milagre.

Hoje estava quase ótimo. Fazia as sessões com a fisioterapeuta, mantinha-se disciplinado quanto a cada recomendação que lhe fizera o médico. Não lhe agradava a possibilidade de não recuperar totalmente todos os movimentos, de não poder fazer tudo o que podia fazer antes da fatídica noite. Era um espírito livre, tinha calafrios só de pensar em ser peso ou de não poder mais correr, jogar vôlei, andar todos os dias para a faculdade.

Nunca a praia lhe fora tão convidativa. Não era fã de sol, nem das ondas. A praia lhe convidava a correr; à noite. Adorava a lua, idolatrava o mar. Pensava em si mesmo correndo perto da água que beijava a areia de tempos em tempos, numa dança infinita e mágica. Já sentia o vento escoando pelo seu corpo à medida que avançava rápido em direção ao final da orla. Correr! O que não daria para fazê-lo naquele momento! Mas ainda estava preso a suas damas e todo exercício que lhe era permitido, e recomendado, era o que a fisioterapeuta passava.

Mais um mês, mais trabalho árduo de recuperação. Enfim, era liberado a deixar suas companheiras fiéis dos últimos tempos. Sem nenhuma nostalgia, abandonou-as. Já andava com certo vagar, um certo receio. Questão de tempo, pouco tempo, para andar normalmente, no seu ritmo. Em mais algum tempo ainda, poderia aventurar-se ao pé do mar a percorrer a orla em carreira ritmada.

Eis que chega o dia! Já andava sem problemas, já podia correr! A lua linda, cheia, digna da admiração do próprio sol; o mar estava calmo, a praia convidativa.

Resolveu ficar em casa. Estava muito cansado dos últimos meses.

Alvorada...

2006-01-14T18:57:00.000-02:00

Menos um dia para Jerônimo.

Lamentando acordou naquela manhã. Eram sete e meia e o relógio tocava "speak softly love" num volume insuportável para seus ouvidos naquele momento; um dom Corleoni para o sono sagrado em que se achava imerso até então. Seu quarto, semi-escurecido pelas cortinas vinho que abafavam o grito de bom dia que o sol enviava lá do lado de fora, sua cama, macia como só em sonho era possível. Por fim, esbofeteia de alguma forma o despertador e o cala de uma vez por todas. Enquanto reune forças para se levantar, vê os raios do astro-mor, uns mais rebeldes que teimaram em cruzar o tecido da cortina, adentrando o quarto, trazendo sua luz e seu calor para dentro. Resolve ajudá-los. "Já que tenho que levantar, que se faça a luz.", pensou. Abriu as cortinas.

Que bela visão! O céu, limpo como jamais o vira, apenas algumas nuvens esparsas, fracas, como se fosse um rastro deixado por uma horda de anjos que houvera passado por ali algumas horas antes. "Cirrus", pensou. O dia seria bonito; como já o estava naquele momento. Viu o verde das árvores lá em baixo, as ondas acariciando a areia, que reluzia à alvorada qual o Eldorado deveria ser imaginado por Cortez. "Que belo dia! Trabalhar é uma pena!", pensou novamente.

Não abrira a boca até então. Ainda estava semi-consciente, refazendo-se do sono e sentindo o dia penetrar-lhe nas veias. Demoraria ainda alguns minutos até que ele pudesse ter um pensamento racional. Por enquanto tudo era semi-onírico. Desde suas ações até seus devaneios. Devaneios que agora percorriam a praia e se jogavam n'água, dando braçadas até depois da arrebentação, onde poderiam boiar, sentindo as carícias tanto do sol, quanto dá água e da brisa leve que soprava naquela hora. Seria um bom dia para aprender a surfar. Ou velejar. "Velejar mais tarde. A esta hora não há vento...", por fim disse a si mesmo, num ropante inesperado de consciência, já típico de seu ser naquela hora do dia. Mas outro pensamento escureceu-lhe a razão e o dia: "trabalho!". Aquele era um dia superlativo. Merecia ser admirado, celebrado, vivido! Era até pecado se trabalhar em dia tão belo. Num derradeiro e animador sopro de consciência, disse: "Hoje é sábado!". Agora estava em seu juízo pleno. Já distinguia os dias, a hora, onde estava. Tudo enfim. "Sábado!"

Fechou as cortinas, jogou-se na cama e voltou a dormir.